Nervenkitzel pur - der neue Thriller von Graham McNamee
Danny ist auf der Flucht. Vor einem riesigen, weißen Monster. Und niemand hört seine Schreie in der dunklen, eiskalten Winterlandschaft Kanadas ... Als Danny aus seiner Ohnmacht erwacht, weist nichts mehr auf die Verfolgungsjagd hin. Bis auf riesengroße Fußspuren - und der kleine rote Punkt auf seiner Haut. Als auch noch Freund Howie angegriffen wird, beginnt ein Wettlauf gegen die Zeit - denn immer mehr Jugendliche verschwinden spurlos ...
. Eiskalter Nervenkitzel in der kanadischen Schneewüste
. Atemlose Thrillerhandlung: ein packender Wettlauf gegen die Zeit - und einen uralten Eisdämonen

Graham McNamee, 1967 in Toronto geboren, lebt in Vancouver, wo er als Bibliothekar arbeitet. Er hat bereits mehrere Bücher veröffentlicht, die mehrfach ausgezeichnet wurden. Bei cbt erschien bisher "Gefährliche Fundsache".

Auf der Karte braucht man gar nicht erst danach zu suchen. Dieser Ort ist so klein, dass er nicht mal als Punkt eingezeichnet ist. Einmal im Jahr wird ein neues WILLKOMMEN-Schild aufgestellt, aber es dauert jedes Mal keine Woche, bis es so von Schrotkugeln durchlöchert ist, dass man den Ortsnamen nicht mehr lesen kann und auf Anhieb weiß, dass man hier kein bisschen willkommen ist.
Nirgendwo ? offizieller Name: Harvest Cove. Verborgen im hintersten Eck der Großen Leere, die den größten Teil von Kanada umfasst. Harvest Cove ist eine Sommerhaussiedlung am Ufer des Lake Simcoe ? oder zumindest versucht es, das zu sein. Blöd nur, dass es zu weit weg von allem ist, um auch nur ansatzweise bekannt zu sein. Außerhalb der Saison schrumpft die Bevölkerung auf die Hälfte und der Ort verwandelt sich in eine Geisterstadt.
Nördlich von Barrie vom Highway 11 abfahren und dann immer der Straße folgen, deren Fahrbahnbelag von Asphalt zu Schotter und schließlich zu Erde wechselt.
Wenn man auf der Suche nach einem Versteck ist ? hier hat man's gefunden.
Woohoha! schreit Pike, den Fuß auf dem Gaspedal. Wir gehen drauf!
Wir fliegen durch die tiefe Schwärze der nächtlichen Landschaft irgendeine unbenannte Schotterstraße entlang. Durch die Windschutzscheibe ist die Außenwelt nur Mitternachtsnebel, aufgehellt bloß vom zittrigen Strahl unseres einen heilen Scheinwerfers. Wir rasen mit einer Geschwindigkeit dahin, die für den zerbrochenen Tacho unermesslich ist.
Draußen ist es bitterkalt und diese beschissene Rostlaube hat keine Heizung. Pikes irres Lachen verwandelt sich in frostige Atemwolken.
Hoffentlich hat die Kiste gute Bremsen, schreie ich vom Rücksitz.
Wie Hagel spritzen Kieselsteine rechts und links vom Auto
weg.
Nix Bremsen, brüllt Pike und kämpft mit dem schlotternden Lenkrad. Wir bleiben stehen, wenn wir irgendwo gegenkrachen.
Darf ich vorstellen? Der am Steuer ist also Pike. Sein jüngerer Bruder Howie hockt auf dem Beifahre
rsitz, die Füße gegen das Armaturenbrett gestemmt, als könnte ihn das davor bewahren, bei einem Aufprall durch die Windschutzscheibe zu fliegen. Ich sitze hinten, zusammen mit Ash ? die zwar kein Kerl ist, sich aber wie einer benimmt.
Mein Herz wummert mir gegen den Brustkorb.
Anschnallen!, ruft Pike.
Hier gibt's keine Gurte, sage ich.
Ihr könnt ja den Hersteller verklagen. Oh, sorry. Das bin ja ich.
Pike ist nämlich der wahnsinnige Automechaniker, der dieses Monster zusammengeschraubt hat ? aus Teilen vom Friedhof der zerschredderten Blechkisten drüben am Sunset Speedway, wo im Sommer Stock-car-Rennen stattfinden.
Diese Schotterstraßen sind nicht für solche Geschwindigkeiten gedacht. Mein Kopf kracht gegen die Decke, als wir durcheinandergerüttelt werden wie vergessenes Kleingeld in einem Trockner. Das Einzige, was mich ablenkt, ist Ashs Hand, die bei diesem Schleudergang auf meinem rechten Knie Halt zu finden versucht. Ein Schauer, der nichts mit dem arktischen Wind da draußen zu tun hat, rieselt mir den Oberschenkel hinauf.
Ich schaue zu Ash hin ? sie lacht japsend, als würde sie kleine Schluchzer herunterschlucken. Ich weiß, warum sie lacht. Ich spüre es nämlich auch, dieses achterbahnmäßige Freier-Fall-Gefühl, das einem das Lachen aus der Brust reißt.
Das Auto bricht hinten aus und kommt ins Schleudern, wir drehen uns einmal um die eigene Achse, bevor wir auf der Kreuzung von zwei menschenleeren Straßen stehen bleiben.
In der plötzlichen Stille greife ich nach Ashs Hand. Sie wehrt mich ab und klatscht mir mit dem Handrücken gegen die Brust. Als hätte ich versucht, ihr an die Wäsche zu gehen, als wäre nicht sie es gewesen, die sich eben noch halb tot vor Angst an mich geklammert hat.
Pike schaut durch die Bäume zu einem erleuchteten Gebäude hin, das keine hundert Meter von uns entfernt aufragt.
In der Dunkelheit des Autos sind seine roten Haare das einzig Leuchtende, blitzend im Schein des vom Schnee reflekt
ierten Scheinwerferlichts. Pike trägt den gleichen vorschriftsmäßigen Army-Haarschnitt wie sein Vater ? einen breiten roten Irokesen-Streifen, der den Kopf mitten durchschneidet. Wenn sich die Sonne in seinen Haaren fängt, sieht er aus wie ein brennendes Streichholz.
Pike streicht sich nachdenklich über den Irokesen.
Perfekt. Ihr bleibt hier. Er zieht ein Paar Lederhandschuhe aus der Tasche.
Keine gute Idee. Howies Stimme dringt weich durch das nervöse Raunen im Inneren des Wagens. Im Gegenteil, eine richtig schlechte Idee ist das. Er starrt auf die Lichter, die durch die Bäume zu uns herüberscheinen. Lass es bleiben, Pike. Diesmal nicht. Lass uns wieder fahren.
Ja, wir fahren, Bruderherz. Aber erst wenn ich damit fertig bin. Als Pike aussteigt, schlägt uns ein eisiger Luftstoß entgegen. Mach das Licht aus, Howie. Aber lass den Motor laufen. Er schlägt die Tür zu, und wir sehen ihm schweigend nach, wie er sich zwischen den grauen Baumskeletten durchzwängt.
Die Lichter, auf die er zuhält, gehören zum oberen Stockwerk des Stony Creek Mini-Markts. Der Laden wird von einem fetten alten Mann namens Bill Clayton geführt (er wohnt direkt über dem Laden) und liegt gewissermaßen in den letzten Zuckungen. Die Wandfarbe blättert ab, Spinnwebenrisse zieren die Fensterecken, die Schilder sind von der Sonne ausgeblichen.
Ich kann Pike nicht mehr von den Schatten unterscheiden. Was hat er vor?, frage ich.
Achselzucken von Ash, Kopfschütteln von Howie. Was mache ich hier eigentlich?
Am Telefon hatte Pike mir nur gesagt, er und die anderen wollten eine Spritztour machen und ich sollte mitkommen. Ich hab versucht, mich rauszureden ? draußen sind es zwanzig Grad minus, ich hab viel zu tun und so. Er sagte, es wäre Zeit, dass ich meinen Arsch hochkriegte und dass sie mich in einer halben Stunde abholten. Ich fragte noch, wer sie seien, und als dann Ashs Name fiel, sagte ich, okay, warum nicht. Sie und ich, wir haben da was laufen. Nur dass sie no
ch nichts davon weiß.
Howie beugt sich nach vorn. Er atmet schwer, als müsste er gleich kotzen. Der Typ ist eine Panikattacke auf zwei Beinen.
Während wir warten, kann ich vielleicht mal erzählen, warum sie sich Fat Bill als Opfer ausgesucht haben.
Wenn ich fett sage, dann meine ich hundertfünfzig Kilo Wabbelspeck, verteilt auf ein 1,65 Meter großes Gestell. Der Typ ist ein Zwergwal, mit gelben Zähnen und fleckigen Fingern vom Kettenrauchen. Und er hat eine Schwäche für Jungs.

Bitte beachten Sie folgende Systemvoraussetzungen für unsere epub eBooks mit DRM Kopierschutz:

- Auf Ihrem PC können Sie unsere epub eBooks nur mit der kostenlosen Lesesoftware Adobe Digital Editions öffnen und lesen. Diese können Sie hier herunterladen.

- Auf eBook Readern können Sie unsere epub eBooks nur öffnen und lesen, wenn diese das Adobe DRM unterstützen.

- Wenn Sie unsere eBooks im epub Format auf Tablet oder Smartphone mit iOS- oder Android-Betriebsystemen lesen möchten, laden Sie sich bitte eine passende Lese-App herunter - wie zum Beispiel die Libri.de eBookS Reader App.

- Wenn Sie einen Sony Reader Wi-Fi PRS-T1 haben, können Sie auf das Lesegerät keine eBooks mittels der Lesesoftware Adobe Digital Editions übertragen. Sie benötigen die kostenlose "READER FOR PC" Software. Weitere Infos finden Sie hier.

- Jedes eBook im epub-Format darf auf sechs Geräten aktiviert werden. Private Sicherheitskopien sind erlaubt. eBooks im epub-Format dürfen nicht ausgedruckt und Textpassagen nicht kopiert werden.