Im Moskauer Yaroslav-Bahnhof kreuzen sich Schicksale - hier erwacht die junge Maya im leeren Zug und muss zu ihrem Entsetzen feststellen, dass ihr Säugling geraubt wurde. Die Polizei will die Geschichte nicht glauben. Maya macht sich allein auf die Suche und trifft dabei Zenia, den jungen Ziehsohn Arkadi Renkos. Er versucht, Maya zu helfen. Dabei zeigt er ihr mehr von seiner geheimen Welt, als es vernünftig wäre. Denn auch Arkadi Renko ist am Bahnhof im Einsatz. Dort wird eine Tote gefunden, die ihn in die Welt der Superreichen führt, auf die goldene Meile.


So beginnt der neue, spannende Thriller von Martin Cruz Smith, der die Schattenseiten der neuen russischen Gesellschaft ausleuchtet.

Martin Cruz Smith, 1942 als Sohn einer Indianerin und eines Jazz-Musikers in Philadelphia geboren, gelang mit dem Roman "Gorki Park" ein Welterfolg, der auch in der Verfilmung mit William Hurt und Lee Marvin ein Millionenpublikum begeisterte. Seither hat der russische Chefinspektor Arkadi Renko eine große Fan-Gemeinde, aber auch die anderen Romane von Martin Cruz Smith wie "Nacht in Havanna" und "Countdown" wurden zu weltweiten Bestsellern. Martin Cruz Smiths Romane wurden bereits in 14 Sprachen übersetzt.

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Die Sommernacht schwamm vorüber. Dörfer, reifende Felder, verfallene Kirchen glitten vorbei und vermischten sich mit Majas Träumen. Sie bemühte sich, wach zu bleiben, aber manchmal setzten sich ihre Augenlider durch. Manchmal träumte das Mädchen von den Fahrgästen in der ersten Klasse, die behaglich in ihren Abteilen schliefen.
In der Holzklasse gab es keine Abteile. Die Holzklasse bestand aus einem Gemeinschaftswagen, in dem immer noch ein paar Lampen brannten, und alle hier hatten teil an Schnarchen, gedämpftem Sex, Körpergerüchen und diversen Ehestreitigkeiten. Einige der Leute waren schon seit Tagen im Zug, und allmählich setzte der Überdruss der allzu großen Enge ein. Ein Kartenspiel unter Ölarbeitern, das rund um die Uhr gegangen war, kippte ins Unangenehme und verwandelte sich in Streit und Vorwürfe. Ein Zigeuner ging von Koje zu Koje und bot im Flüsterton die immer gleichen Kopftücher an. Studenten, die auf die billige Tour reisten, waren tief im Reich ihrer Kopfhörer versunken. Ein Pope strich sich Kuchenkrümel aus dem Bart. Die meisten Fahrgäste waren so wenig bemerkenswert wie gekochter Kohl. Ein betrunkener Soldat wanderte auf gummiweichen Beinen im Gang auf und ab.
Trotzdem war Maja die raue Geselligkeit in der Holzklasse lieber als das Reisen in der ersten. Hier passte sie hinein. Sie war fünfzehn Jahre alt, dünn wie ein Strich, in zerrissenen Jeans und einer Bomberjacke, die aussah, als wäre sie aus
Pappe. Ihr Haar war in einem befremdlichen Safranorange gefärbt. Ein Korb enthielt ihre irdischen Besitztümer, in einem zweiten war ihr kleines, drei Monate altes Mädchen versteckt, fest in Windeln gewickelt und vom Schaukeln des Zugs eingelullt. Das Letzte, was Maja hätte gebrauchen können, waren die kritischen Augen der Snobs in einem Abteil der ersten Klasse. Nicht, dass sie sich die Fahrkarte dafür hätte leisten können.
Ein Zug, dachte Maja, war eigentlich nichts anderes als eine Gemeinschaftswohnung auf Schienen, und daran war sie
gewöhnt. Die meisten Männer trugen während der Reise nur Jogginghosen, Unterhemden und Pantoffeln. Sie hielt wachsam Ausschau nach solchen, die anders gekleidet waren; ein Hemd mit langen Ärmeln konnte die Tätowierungen eines Mannes verbergen, der den Auftrag hatte, sie zurückzubringen. Sicherheitshalber hatte sie sich eine völlig leere Koje ausgesucht. Sie sprach mit keinem der anderen Fahrgäste, und niemand bemerkte, dass das Baby bei ihr war.
Maja dachte sich gern Geschichten über neue Leute aus, aber jetzt war ihre Phantasie von dem Baby in Anspruch genommen, das fremd und zugleich ein Teil ihrer selbst war. Eigentlich war ihr Kind der geheimnisvollste Mensch, den sie je gesehen hatte. Sie wusste nur, dass es perfekt war, durchscheinend und makellos.
Das Baby regte sich, und Maja ging mit dem Korb in den Vorraum am Ende des Wagens. Dort, halb im Freien, umgeben von Fahrtwind und dem Rattern des Zuges, stillte sie das Baby und gönnte sich eine Zigarette. Seit sieben Monaten war sie jetzt drogenfrei.
Der Vollmond begleitete den Zug. Neben den Gleisen erstreckte sich ein Meer von Weizen mit ein paar Wassertanks und der Silhouette eines gestrandeten Mähdreschers. Noch sechs Stunden bis Moskau. Das Baby musterte sie mit ernsten Augen. Maja war von diesem Blick so sehr hypnotisiert, dass sie den Soldaten, der zu ihr herauskam, erst bemerkte, als die Schiebetür sich hinter ihm schloss und er sagte, Rauchen sei nicht gut für das Baby. Seine Stimme brachte sie mit einem Ruck in die Wirklichkeit zurück.
Er riss ihr die Zigarette aus dem Mund und schnippte sie aus dem Fenster.
Maja nahm das Baby von der Brust und bedeckte sich.
Der Soldat fragte, ob das Baby nicht im Weg sei. Er fand, es störe, und er befahl Maja, es wegzulegen. Aber sie ließ das Kind nicht los, obwohl er die Hand unter ihre Jacke schob und ihre Brust so fest drückte, dass die Milch herausschoss. Seine Stimme klang brüchig, als er ihr sagte, was sie als Nächstes tun solle. Als Erst
es müsse sie das Kind weglegen. Wenn nicht, werde er es aus dem Zug werfen.
Maja brauchte eine Sekunde, um zu verarbeiten, was er da sagte. Würde jemand sie hören, wenn sie schrie? Würde er das Kind wie ein unerwünschtes Paket aus dem Fenster werfen, wenn sie sich wehrte? Sie sah es vor sich, wie es irgendwo draußen im Laub lag, wo es niemand je finden würde. Das alles war nur ihre Schuld, dachte sie. Wer war sie denn, dass sie ein so schönes Baby hatte?
Aber bevor sie es in den Korb legen konnte, öffnete sich die Schiebetür wieder. Eine Gestalt in Grau kam heraus, packte den Soldaten mit dem Griff eines Schlachters bei den Haaren und hielt ihm ein Messer an die Kehle. Es war die Babuschka, die neben dem krümelnden Popen gesessen hatte. Die alte Frau drohte dem Soldaten, sie werde ihn kastrieren, wenn sie ihn das nächste Mal sähe, und zum Beweis ihrer Ernsthaftigkeit verpasste sie ihm einen wütenden Tritt. Der Soldat machte, dass er im nächsten Wagen verschwand.
Als Maja mit ihrem Baby in die Koje zurückgekehrt war, brachte die Babuschka ihr Tee aus dem Samowar und hielt dann Wache bei ihnen. Sie hieß Helena Iwanowa, aber alle auf dieser Strecke, sagte sie, nannten sie nur Tante Lena.
Erschöpft gestattete Maja sich schließlich, richtig einzuschlafen, und sie versank in der Dunkelheit, die Vergessen versprach.


Als sie die Augen wieder öffnete, flutete das Sonnenlicht in den Wagen. Der Zug stand an einem Bahnsteig, und das beherrschende Geräusch war das Summen der Fliegen in der Luft. Majas Brüste waren so voll, dass sie schmerzten. Nach ihrer Armbanduhr war es fünf nach sieben. Der Zug hatte um sechs Uhr dreißig ankommen sollen. Von Tante Lena war nichts zu sehen, und die beiden Körbe waren verschwunden.
Maja stand auf und ging auf unsicheren Beinen durch den Gang. Alle anderen Fahrgäste - die lärmenden Ölarbeiter, die Studenten, der Zigeuner und der Pope - waren verschwunden. Tante Lena war verschwunden. Maja war der einzige Mensch
im Zug.
Sie trat auf den Bahnsteig hinunter und kämpfte sich durch das Gedränge vor dem Frühzug auf der anderen Seite. Die Leute starrten sie an.

"Doppelbödiger, spannender Blick in die russische Seele."