Große Gefühle vor traumhafter Landschaft

Eine großartige isländische Familien-Saga voller Atmosphäre und tiefen Gefühlen

Wer bin ich? Wo liegen meine Wurzeln? Für Freya, die mit ihrer Mutter in einer erstickenden Atmosphäre in Connecticut aufwächst, ist ihr isländisches Erbe lebendiger als ihre eigene Kindheit. Ihre Hülle aus Einsamkeit bricht auf, als sie selbst die Insel erlebt. Freya ist fasziniert von der uralten Mythologie, der widersprüchlichen Landschaft und der reichen Sprache ihrer Vorfahren. Durch Zufall erfährt sie von einer verschollenen Cousine. Kann sie ihr helfen, den verschlungenen Knoten ihrer Herkunft zu entwirren?

Obwohl in New York geboren, verbindet Christina Sunley eine lebenslange Liebe mit Island. Und genau dorthin führten sie zahlreiche Reisen, so studierte sie an der Universität von Island in Rejkjavik und unternahm Forschungsaufenthalte ins Landesinnere, um von den Bewohnern mehr über isländische Mythologie, Sagen, Poesie und Geschichte zu lernen. Christina Sunleys Kurzgeschichten wurden bereits in diversen Zeitschriften veröffentlicht, "Freyas Geheimnis" ist ihr erster Roman.

Ich soll dir etwas von Birdie erzählen?
Wie wär's mit einem Nachmittag im Juni Anfang der Siebzigerjahre am Strand in Gimli: Birdie in einem türkisfarbenen Schwimmröckchen und mit einer Sonnenbrille aus den Fünfzigerjahren, die Beine übereinandergeschlagen, auf ihrer Aluminiumliege. Knapp über vierzig und an guten Tagen noch immer bezaubernd. Kein Filmstar, sondern die Art von Star, für die es keinen Namen gibt. Du bist gerade acht geworden und weit davon entfernt, bezaubernd zu sein. Birdie vergleicht dich freundlich mit einem Reiher, während du, mit Augen von einem erschreckend hellen Blau und dünnem weißblondem, vom Wind zerzaustem Haar, mit großen Schritten über den Strand schreitest, die Beine lang und dürr wie Stelzen.
'Siehst du das hier?' Birdie hält etwas zwischen den Fingern und lässt es baumeln, etwas Kleines, Glänzendes, Juwelenartiges. Ihr spielt dieses Spiel nicht zum ersten Mal. Sie wird dieses Etwas werfen, und du wirst es fangen. Mit dem Mund. Du stehst wenige Fuß vom Rand der Decke entfernt, die nackten Zehen in den Sand gekrallt, und lässt unruhig die Arme schwingen. Deine Augen sind fest auf den Preis gerichtet.
'Eins ...', neckt Birdie dich, 'zwei ...'
'Mach schon!', schreist du.
'Drei!' Birdie wirft das Ding in die Luft. Es ist eine Mandarinenscheibe, direkt aus der Dose. Du bist ein Hund, nein, ein Seehund, ein dressierter Delfin, der hochspringt, danach schnappt und seine glitschige Beute ganz herunterschluckt. Saft tropft dir das Kinn hinab. Du leckst dir triumphierend die Lippen.
Birdie klatscht in die Hände und lacht, klatscht in die Hände und lacht. 'Bravo, elskan! Bravo!' Elskan ist das isländische Wort für Liebling. Oder Schätzchen. Birdie nennt dich immer elskan. Und wirft dir einen weiteren Mandarinenfisch zu.
Gimli bedeutet auf Isländisch Himmel. Doch dieses Gimli liegt weder im Himmel noch in Island, sondern am Winnipegsee in Kanadas Provinz Manitoba. Birdie lebt in Gimli mit deiner Amma Sigga. Amm
a heißt Großmutter, afi Großvater. Dein afi wäre hundert Jahre alt gewesen, als du geboren wurdest, aber da war er schon tot. Einige Wörter sind isländisch, andere englisch. Mama bedeutet in beiden Sprachen dasselbe. Deine Mama und Birdie haben dieselbe Mutter, sind also Schwestern. Du hast keine Schwester, keinen Bruder, keinen Vater, an den du dich erinnern würdest. Seit deinem siebten Lebensjahr nehmen deine Mutter und du Jahr für Jahr den Zug von Windsor, Connecticut, nach Winnipeg, um den Sommer am See in Gimli zu verbringen. Mit deinen Leuten. In einem alten weißen Bauernhaus mit sonnengelben Vorhängen und von Büchern gesäumten Wänden. Das Haus heißt Oddi - in Island haben sogar Häuser Namen, und auch einige in Gimli - und wurde benannt nach einem Ort, an dem berühmte Schriftsteller lebten wie Seemundur, der Gelehrte, Islands erster Literat, ein Zauberer, der auf dem Rücken des als Seehund getarnten Teufels ritt. Und auch Snorri Sturluson, der angesehene Historiker und Sagendichter, wuchs in Oddi auf.
Ein weiterer deiner Vorfahren. Birdie sagt, die Schriftstellerei liege in der Familie und die Linie der Schriftsteller lasse sich zurückverfolgen bis nach Island und zu Egill Skallagrimsson, dem größten Wikingerdichter. Du stammst von ihm ab. Und der Onkel deines Großvaters, der berühmte Bauerndichter Pall. Und natürlich dein Großvater Olafur. 'Und du?'
'Und ich', gibt Birdie zu.
Ich auch?, möchtest du fragen, tust es aber nicht. Die Dichtervorfahren jagen dir durch den Kopf, überqueren den zugefrorenen Ozean, einer nach dem anderen, versprühen Worte wie Eisregen und gleiten den ganzen Weg zurück nach Island, Egill und Snorri und Pall, dein Großvater Olafur, der noch vor deiner Geburt starb, deine Tante Birdie.
'Wieso Mama nicht?'
'Es ist etwas, mit dem du geboren wirst. Deine Mutter kann singen und Klavier spielen, sticken und stricken, ist auf ihre Weise eine sehr talentierte Frau. Aber sie ist keine Dichterin.'
'Möchte sie eine se
in?'
'Wohl kaum.'
Du kannst dir nicht vorstellen, es nicht zu wollen. Worte leben in dir, ordnen sich in deinem Kopf an wie Bausteine. Ein Pfau, so blau. Die Perücke einer Mücke. Bevor du buchstabieren oder gar schreiben kannst. Als Worte noch reiner Klang waren. Pflanze beim Tanze. Wortketten, die deine Mutter zum Lachen bringen. Doch es ist Birdie, die sagt: Du hast ein Gehör. Eine Zunge.
Hat das nicht jeder?
Wenn es nachts heiß ist und die Stechmücken dich mit ihrem Summen wach halten, kannst du an Birdies Tür klopfen. Manchmal lässt sie dich dann rein, und du kannst in deinem weißen Baumwollnachthemd auf ihrem Himmelbett liegen und zusehen, wie ihre Finger über die Tasten der Schreibmaschine tanzen wie die deiner Mutter über die Tasten des Klaviers. Nur dass es eine andere Art von Musik ist, das Tippen. Wie ein schwerer Regenfall. Oder wie Hagel. Birdie arbeitet seit Jahr und Tag am selben Gedicht. An einem Gedicht, jahrelang. 'Wie heißt es?'
'Das ändert sich. Im Moment nenne ich es >Wortwiese<.'
Du legst die Hand vor den Mund und unterdrückst ein Kichern. Birdie könnte wütend werden, wenn du lachst, wird es aber nicht. '>Wortwiese< ist eine Kenning für die Zunge', erklärt sie. 'Und ich nehme an, dass du jetzt wissen willst, was eine Kenning ist.' Sie setzt sich neben dich aufs Bett und streicht dir über den Kopf wie einem jungen Hund. 'Eine Kenning ist ein anderer Name für etwas. Statt die Sonne einfach Sonne zu nennen, kannst du sie auch als Tagesstern bezeichnen.'
'Warum sollte ich nicht den richtigen Namen verwenden?'
'Weil das langweilig ist, deswegen! Die alten Dichter gaben sich nie mit einem oder zwei Wörtern für eine Sache zufrieden. Sie waren Meister periphrastischer Tricks, Zauberer der poetischen Umschreibung, die mit Kenningar um sich warfen.' Birdie kommt in Fahrt, ihre Pupillen werden zu schwarzen Untertassen, die glänzen wie Plattenvinyl. Du bist jetzt älter, fast elf, aber selbst wenn du hundert wirst, wir
st du nie mit Birdie mithalten können, nicht, wenn sie einmal angefangen hat, in Worten zu schwelgen.
'Kenningar boten den Dichtern die Möglichkeit, zu prahlen, verbale Effekthascherei der Wikinger. Einem grimmigen Krieger-Dichter wie unserem berüchtigten Vorfahren Egill Skallagrimsson standen allein für das Wort Schwert über einhundert Kenningar zur Auswahl!' Birdie schüttelt verwundert den Kopf, das Haar voller Lockenwickler.

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