Eine magische Liebe, die nicht sein darf und doch allem trotzt ...


Feuerdorn lässt sich von niemandem etwas vorschreiben, selbst die Worte ihres Geliebten Galan beeindrucken sie nicht. Niemals könnte sie ihn allein in den Krieg ziehen lassen. Ohne lang zu überlegen, heuert sie auf einem Schiff an, um Galan zu folgen. Doch während einer Seeschlacht wird sie vom Feind gefangengenommen. Und König Corvus hat nicht vor, die außergewöhnliche Frau mit den magischen Fähigkeiten je wieder gehen zu lassen. Aber Feuerdorns Sehnsucht nach Galan ist groß, und sie tut alles, um ihn wiederzusehen ...


Romantisch, mutig, faszinierend.

Sarah Micklem schreibt schon seit ihrer Kindheit Geschichten. Aber die letzten 20 Jahre hat sie ihr Geld als Grafikdesignerin verdient, ehe ihr mit »Kriegerin des Lichts« in Amerika der Durchbruch gelang und sie sich nun ganz dem Schreiben widmen kann. Sie lebt mit ihrem Mann, dem Dichter und Drehbuchautor Cornelius Eady, in Indiana und New York.

Wildfire


Ich war ungehorsam. Ich folgte Sire Galan in den Krieg, obwohl er mir befohlen hatte, nach Hause zu gehen. Er war großzügig gewesen, hatte mir ein Steinhaus an einem Berghang für den Rest meiner Tage zur Verfügung gestellt. Aber wie sollte ich einen Ort, den ich noch nie gesehen hatte, mein Zuhause nennen? Eine Decke und der Boden, auf den ich mich mit Galan legte, das war das Zuhause, nach dem ich verlangte. Es passte mir nicht, beiseitegeschoben, als zu schwach befunden zu werden, um durchzustehen, was vor uns lag. Ich setzte meinen Willen gegen den von Sire Galan durch, in der vagen Hoffnung, dass es auch ihm gefallen würde, wenn ich tat, was mir gefiel.
Er hatte seinen Rittmeister Flykiller damit betraut, mich nach Hause zu geleiten, zusammen mit den Schlachtrössern, die Galan bei Turnieren auf Leben und Tod gewonnen hatte, aber nicht reiten durfte. Damit war uns allen eine Nebenrolle zugewiesen worden. Während der Einschiffung des Heers, zweier Tage voller Schreie und Flüche, bei denen Maultiere auf den Landungsbrücken bockten und Männer über Bord fielen, Gepäck und Soldaten verlorengingen, gelang es mir, Flykiller zu entwischen. Bei einem solchen Durcheinander hatten lediglich Diebe gute Bedingungen für ihre Arbeit. Ich fand bei meiner Freundin Mai Zuflucht und stach mit ihr unter den kupferroten Bannern des Stammes Delve in See.
Nun also war ich an Bord eines Schiffes, das eine träge grüne See überquerte. Mir wurde sterbenselend, ich hatte ein flaues Gefühl im Magen, wurde von Bedenken heimgesucht. Ich lag zusammengekrümmt auf Deck, ein Bein auf dem anderen liegend, sodass mir die hervorstehenden Knochen blaue Flecke bescherten. Mein Schaffellumhang war durchnässt, und von Zeit zu Zeit perlte mir ein Tropfen Meerwasser den Rücken hinab. Das Schiff knarrte unter uns wie die Hüftgelenke einer alten Schankwirtin und stank nach Leckwasser, Kot, Salzfisch und dem beißenden Harz, mit dem Planken und Takelage gestrichen worden war
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Bevor wir Corymb verließen, hatten die Priester um einen Wind aus Richtung des nördlichen Ostens gebetet, dem Herrschaftsbereich von Rift, und der Gott des Krieges hatte ihn nur zu gerne geschickt. Vier Tage lang hatte dieser kräftige, kalte Wind die Flotte rasch auf das Königreich Incus zugetrieben. Die Schiffe waren schwer beladen, und wir glitten tief durch das Wasser, aber die schwerste Last von allen war der Fluch von Rift: Krieg, Schrecken und Tod.
Doch der Krieg hatte schon ohne uns begonnen. Vor einer Dekade hatte König Thyrse in weiser Voraussicht eine kleine Truppe Männer vorab über die Inward Sea geschickt, um im Hafen von Lanx an Land zu gehen; Sire Galan und seine Stammesmitglieder der Crux gehörten zu ihnen. Der König hatte sie einen Dolch genannt. Ein Dolch ist die für Verrat am besten geeignete Waffe, und durch Verrat sollte es möglich gemacht werden, durch die Tore der Stadt zu gelangen, denn die Schwester des Königs, Königsmutter Caelum, hatte Verbündete, die sie hereinließen. Mittlerweile mussten sie Lanx eingenommen haben oder mit ihrem Vorhaben gescheitert sein. In zwei, drei Tagen, wenn der Wind günstig blieb, würden wir von ihrem Schicksal und somit auch von unserem erfahren. Entweder würden uns eine Seeschlacht und eine Belagerung bevorstehen, oder die grollende Begrüßung, die Eroberern zuteilwurde.
Das Schiff war überfüllt. Beschäftigungslose Fußsoldaten saßen auf den Ruderbänken, spielten Würfel und zankten sich zum Spaß. Mai und ich hatten Anspruch auf einen kleinen Raum hinter dem Hauptmast erhoben, zwischen großen, an Deck befestigten Gepäcktruhen, über die wir Segeltuch gespannt hatten, um uns eine Zuflucht zu schaffen. Zwei ihrer neun Kinder begleiteten Mai auf diesem Feldzug, ihr einziger Sohn Tobe und die dritte Tochter Sunup, die sich um ihn kümmerte. Wir hatten alle unter dem Zauber von Torrent gelitten, der Seekrankheit, die Sunup apathisch und Tobe quengelig werden ließ und mir ein flaues Gefühl im Magen bescherte
. Mai litt am meisten darunter. In meinen Augen hatte sie immer so kräftig gewirkt, wie sie stämmig war, und stämmig war sie nun wirklich. Ihre Kräfte waren auf See jedoch rasch geschwunden, und das beunruhigte mich mehr, als ich zugeben wollte.
Ich setzte mich neben Mai und lehnte mich gegen eine Gepäcktruhe. Mai war weiß um die Nase, und ihre rundlichen Wangen waren so gelb wie ein alter Bluterguss. Trotz der winterlichen Kälte, die in der Luft lag, stand ihr der Schweiß auf der Stirn. Sie hatte sich die Arme um die Taille geschlungen. Nun schnitt sie mir ein Gesicht und sagte: "Ich glaube, Mouse versucht rauszukommen."
Ich legte die Handfläche auf die harte Wölbung ihres Bauchs und spürte die Tritte des Kindes, das sie im Leib trug. Ein Junge, behauptete Mai, wegen seiner aufrechten Haltung, und sie glaubte, er werde in etwa zur Zeit der längsten Nacht kommen, die noch fast einen Monat vor uns lag. Sie hatte ihn Mouse genannt, weil sie schwor, er habe zu viel von Mischiefs Schalk in sich. Mischief war jener männliche Aspekt des Gottes Lynx, der stets in Begleitung trippeliger Mäuse war. Ich wusste, dass es ihr vor dieser Geburt graute, denn ihr letztes Kind war nach langen und lebensgefährlichen Wehen tot geboren worden, und mir schien es, als sei dieser Name ein schlechter Witz und ein böses Omen. Aber Mai hatte schon immer einen beißenden Humor gehabt.
Ich beugte mich zu ihr herunter und flüsterte zu Mouse: "Zu früh, mein Kleiner. Hab Geduld."
"Lass ihn doch kommen, mir macht das nichts", sagte Mai. "Wenn er noch größer wird, zerreißt er mich in zwei Teile. Außerdem ist mir sowieso so schlecht, da kann es gar nicht mehr schlimmer kommen."
"Pst." Ich deutete mit dem Kopf auf Sunup, die neben mir unter der Decke lag. Sie war noch nicht einmal elf Jahre alt, und solches Gerede konnte ihr Angst einjagen.
"Sie wird die Wehen einer Frau bald selbst kennenlernen. Also ist es Zeit, dass sie davon hört."
Tobe lag in einer mit alten Getreidesä
cken bedeckten teerigen Taurolle, während Mais alter, scheckiger Hund neben ihm döste. Nun setzte sich der Junge auf und fing an zu jammern.