Leeds, 1980. Die Frauen trauen sich nachts nicht mehr allein auf die Straße, denn der "Yorkshire Ripper" geht um. Dreizehn Morde und kein Ende in Sicht. Und niemand will etwas dagegen tun - schon gar nicht die Polizei. "1980" ist der dritte Teil des vielfach preisgekrönten "Red-Riding- Quartetts".

David Peace wurde 1967 im Westen Yorkshires geboren. Nach einem Studium an der Technischen Hochschule von Manchester arbeitete er jahrelang als Englischlehrer in Istanbul. Danach lebt er mit seiner Familie viele Jahre in Tokio. Heute lebt David Peace wieder in Yorkshire. Peace wurde u. a. mit dem Grand Prix du Roman Noir ausgezeichnet und in die renommierte Granta's List of Best Young British Novelists aufgenommen. Für seine Romane 1974 und Tokio im Jahr null wurde David Peace mit dem Deutschen Krimipreis ausgezeichnet.

So wie ich das mitgekriegt hab, haben sich die Nigger selbst reingelassen.
Eric saß mit dem Rücken zur Tür und schaute sich die beschissenen Songs of Praise an, und der Obermacker ist zu ihm hin, reißt ihn an den Haaren nach hinten und schlitzt ihn von einem Ohr zum anderen auf. Dann haben sie sich ein Sandwich gemacht, gekackt und darauf gewartet, daß seine Frau nach Hause kam ... Einfach so.


Das Heilige Arschloch
Echo Test Übertragung eins auf CB Bilder einer grausamen Ausstellung aus dem Schatten der Sonne außerhalb der Suchscheinwerfer Joyce Jobson in Halifax Freitag den 12. Juli 1974 auf einem Friedhof herrscht mehr Leben der Regen hält mit ihnen Schritt ein schneller Blick ins Royal Oak noch ein Bier dann einen Fischteller mit Donald die Heimfahrt das Gespräch das Herumalbern der Frittenladen zu Aus den Schatten aus der Dunkelheit tritt er heraus einen Meter 65 gutaussehend leicht welliges Haar dunkel lang Koteletten der würde niemanden erschrecken und sagt mit einem Yorkshire-Akzent Das Wetter läßt uns mal wieder hängen und da weiß ich ich bin in Schwierigkeiten Tiefe Schnitte über beiden Augen Platzwunden am Kopf mehrere Schädelbrüche verursacht durch eine Eisenstange oder einen Hammer und einen Augenblick lang ist die heile Seele unter jenen die des Todes sind Weg von hier Intensivstation für alle Fälle Sie hatte zwei kleine Schnitte unten am Rücken beide 15 bis 20 Zentimeter lang von einem scharfen Gegenstand die Kleidung wurde erst hochgeschoben Dann wurden ihr die Verletzungen zugefügt dann wurden die Kleider wieder gerichtet Wo ist Kojak wenn man ihn mal braucht fragt er sich Donald ist es möglich daß du zur Haustür raus und an den Gärten an der Häuserzeile entlanggegangen bist und im Dunkeln auf deine Frau gewartet hast ist das möglich Donald warst du es der aus den Schatten der Dunkelheit trat und seine Frau angegriffen und mit Yorkshire-Akzent gesagt hat Das Wetter läßt uns wieder mal hängen Warst du das Donald Ihr hattet P
robleme du und Joyce das wissen wir und dann bist du wieder an den Gärten entlang zurückgelaufen und hast dich wieder vor die Glotze gesetzt Warst du das nicht der Ripper Mit Yorkshire-Akzent sagt er Das Wetter läßt uns wieder mal hängen und sie ist in Schwierigkeiten tiefe Schnitte über beiden Augen und Platzwunden am Kopf mehrere Schädelbrüche durch eine Eisenstange oder einen Hammer und einen Augenblick lang ist die heile Seele unter jenen die des Todes sind Fort aus der Stille in die Läden Graffiti an den Mauern und Türen die feuchten Beete Tage ohne Arbeit Tage ohne Schule Tage im Krankenhaus die langen Tage daheim Das Wetter läßt uns wieder mal hängen und wieder und wieder die Zeitungen und Telefonate die Kopfschmerzen und Tabletten die Ärzte und Polizisten Das hat der Ripper meiner Frau angetan der Unsichtbare er hat Hundehaare an ihrer Kleidung hinterlassen er hat ihr keine Laufmaschen in die Strumpfhose gerissen er hat ihre weißen Absätze sauber gelassen und noch immer sitzt sie daheim und wird depressiv ein sinnloses Leben und sie weint auf Yorkshire-Art sie schreit Das Wetter läßt uns wieder mal hängen und sie werden mich einbuchten das werden sie und unser Intimleben ist im Eimer meine Töchter haben mich überredet auszugehen und Klamotten zu kaufen aber das habe ich nur ihnen zuliebe gemacht und sie lachten weil ich doch nirgendwo hingehe wo ich die Sachen tragen könnte ich habe gern gekocht und geputzt doch jetzt mache ich das nur um nicht herumzusitzen und an den Ripper zu denken Die heile Seele unter jenen die des Todes sind weg sind Ich könnte keinen Mann in meiner Nähe ertragen sagen sie oder auch nur anschauen ohne ein komisches Gefühl zu haben auf Yorkshire-Art Alle sagen sie das Wetter läßt uns mal wieder hängen Und ich weiß es hört sich fürchterlich an aber manchmal schaue ich meinen eigenen Mann an wie er so dasitzt und das Wetter läßt ihn wieder mal hängen und wieder und wieder Meine heile Seele unter jenen die des Todes sind und ich muß hier
weg von allem was mir der Ripper angetan hat Das Wetter läßt uns wieder mal hängen Das Telefonat die Stille davor Mit Yorkshire-Akzent sagt er, ich hab dich einmal verpaßt aber das nächste Mal kriege ich dich Das Wetter läßt dich wieder mal hängen hab dich einmal verpaßt aber kein zweites Mal


Test
Ein Schuß.
Ich bin hellwach, schwitze und habe Angst. Unten klingelt das Telefon, noch vor Sonnenaufgang, noch vor dem Wecker.
Auf der LED-Anzeige steht 5:00, und mein Kopf ist noch voller Mord und Lügen, voller Atomkrieg:
Der Norden nach der Bombe, Maschinen die einzigen Überlebenden.
Ich stehe auf und gehe nach unten ans Telefon.
Ich komme wieder nach oben. Sitze in der Kälte auf der Bettkante, und Joan tut noch immer so, als würde sie schlafen.
Im Radio sagt Yoko Ono: Dies ist nicht das Ende einer Ära. Die 80er werden toll, John hat daran geglaubt.
Nach ein paar Minuten sage ich: Ich muß nach Whitby.
Also war er das? fragt sie und hält ihr Gesicht noch immer abgewandt.
Ja, sage ich und denke -
Jeder kriegt alles, was er will.


Ich fahre allein von Alderley Edge durch die Yorkshire Moors, allein zwischen den Sattelschleppern, die langsam über den M62 kriechen, das Wetter ist klamm und grau, die Landschaft leer bis auf die Telegraphenmasten.
Um 7.00 Uhr trägt das Radio die Nachricht in alle Welt hinaus: Der Yorkshire Ripper hat sein dreizehntes Opfer gefunden. Wie die Polizei bestätigte, wurde Laureen Bell, 20, von demselben Mann umgebracht, der...
Ich schalte das Radio aus und denke YY...
Mord und Lügen, Lügen und Mord... Krieg:


Donnerstag, 11. Dezember 1980.
Ich treffe gegen 11.00 Uhr in Whitby ein und parke in der Einfahrt eines großen neuen Bungalows neben drei teuren Autos.
Schneeregen liegt in der feuchten Meeresbrise, am Himmel kreisen frierende Möwen, der Wind pfeift durch tausend leere Muscheln.
Ich klingle.
Eine große Frau mittleren Alters öffnet di
e Tür.
Peter Hunter, stelle ich mich vor.
Kommen Sie herein.
Ich betrete den Bungalow.
Kann ich Ihnen den Mantel abnehmen?
Danke.
Hier entlang, sagt sie und geht mir voran den Flur entlang nach hinten.
Sie klopft an eine Tür, öffnet sie und bittet mich mit einer Handbewegung hinein.
Drei Männer sitzen auf Sofa und Sesseln, graue Haut, rote Augen, stumm.
Philip Evans erhebt sich: Peter. Wie war die Fahrt? Ging so.
Was möchten Sie trinken? fragt die Frau, die in der Tür steht.
Ein Kaffee wäre nett.
Leider nur löslichen, tut mir leid.
Trink ich am liebsten, sage ich.
Ganz der Diplomat, meint Evans und lacht.
Sonst alle versorgt?
Die anderen beiden Männer nicken, und die Frau schließt die Tür hinter sich.
Bringen wir die Begrüßung hinter uns, damit wir weitermachen können, sagt lächelnd Philip Evans, Regional Inspector of Constabulary für den Nordosten.
Meine Herren, verkündet er, dies ist Peter Hunter, Assistant Chief Constable der Polizei von Manchester. Peter, das ist Sir John Reed, Chief Inspector of Constabulary.

"Ein glänzend geschriebener Roman, finster und faszinierend, aber nichts für sensible Gemüter."