Worum geht es? Kissa ist mit Alexander Sergejewitsch verheiratet. Zum Haushalt gehört auch ihr Bruder Serjoscha. Die drei leben in Deutschland, wo Alexander Sergejewitsch Russischunterricht erteilt und Serjoscha als Ingenieur arbeitet.

Eines Tages lernt Kissa Herrn Iw. kennen, einen Deutschen, der nicht ein Wort Russisch spricht. Die beiden verlieben sich, ohne eine gemeinsame Sprache zu haben. Kissa betrügt ihren langjährigen Ehemann und nutzt dessen Reise nach Moskau, um zu Herrn Iw. zu ziehen. Eine Rückkehr - so das Ende des Romans - ist ausgeschlossen.

Was macht Kissa zur Ehebrecherin? Der »Widerspruchsgeist«. Etwas Trotzig-mephistophelisches liegt in ihrer Natur; das zeigen auch die sechs Geschichten von ihren früheren Seitensprüngen, die ihr Verhalten analysieren und offenbaren, daß es ihr weniger um Liebe als um Sex ging, um das lustvolle Spiel der Körper.

Valeria Narbikova findet immer neue Mittel, um das Thema Sexualität anzugehen und in Worte zu fassen. Namentlich die stumme "Liebe" die sich definitiv vom Verbalen ins Körperliche verlagert, stellt an die Sprache der Autorin eigene Ansprüche.

Witzig und poetisch reflektiert Narbikova sprachliche Kommunikationslosigkeit. Lakonisch entwirft sie die Porträts von Kissas Geliebten, und mit Zärtlichkeit das Porträt der Hündin Tanja.

Neben solchen »Geschichten« enthält der Roman eine Fülle assoziativer, wortspielerischer Reflexionen - über die Sprache, den Schlaf, die russische Seele, die Literatur und auch einige bittere Passagen z.B. über Tschernobyl. Narbikova vertraut ihrem Sprachfluß, der Unterschiedlichstes vereint, und der Rhythmik, die auch hier mitreißend ist. Die Horizonte sind Offen, das Leben wie die Kunst - »eine Reise«.

Ein wunderbar eigenwilliges Buch.

Anfang

1.

Es fuhr einmal zur strengen Winterszeit ein Zug. In einem Abteil saßen zwei Herren. Sie fuhren beide auf dasselbe Ziel zu. Aber Herr Iw., der in Fahrtrichtung saß, sah die eine Landschaft, und Serjoscha, der gegenüber saß, sah eine ganz andere Landschaft. So waren sie die ganze Zeit über, die sie sich im selben Raum befanden, also in diesem Abteil, Augenzeugen völlig verschiedener Bilder, die vor dem Fenster vorbeihuschten. Alles, was Herr Iw. beobachtete, geriet absolut nicht in Serjoschas Blickfeld. Und alles, was Serjoscha sah, blieb Herrn Iw. verborgen. Als ob man aus dem Abteil die augenscheinliche Seite der Welt betrachten könne, doch zugleich auch ihre Kehrseite.

Natürlich wußte Serjoscha nicht, daß dieser Herr da Iw. hieß. Serjoscha schaute bald aus dem Fenster, bald zu Herrn Iw. hinüber. Er konnte dessen Alter nicht bestimmen. Er war irgendwie ewig, dieser Herr. Er hätte dreihundert Jahre alt sein können, aber mit seinen dreihundert Jahren sah er aus wie vierzig. Und er sah gut aus. Er war vielleicht nicht schön, doch seine äußere Erscheinung ließ einen stutzen. Seine beiden Augen schienen nicht auf gleicher Höhe zu sitzen. Das rechte saß tiefer. Und das linke gewissermaßen ganz an der Oberfläche, ja, es schwamm fast in der Luft. Außerdem schien es, als sähe dieses Auge nicht. Wenn Serjoscha den Blick dieses Herrn auf sich spürte, dann nur den des einen Auges, des rechten. ...