Roswitha Quadflieg

in Zürich geboren, studierte Malerei, Graphik und Typographie in Hamburg, 1973 Gründung der Raamin-Presse. Setzt, druckt und illustriert Texte eigener Wahl. Ihre Arbeiten finden sich in öffentlichen und privaten Sammlungen im In- und Ausland. Von Roswitha Quadflieg erschienen die Romane und Erzählungen »Der Tod meines Bruders«, »Fabels Veränderung«, »Traumalphabet«, »Die Braut im Park«, »Wer war Christoph Lau?«.

»Haus Lebensabend«: ein komfortables Altersheim mitten in der Heide. Ein Neuankömmling taucht am Horizont auf, der etwas Schweres mit sich schleppt - eine alte Schreibmaschine. Es ist Franz Maus, 72, krebskrank, unverheiratet, früher Journalist bei einem Provinzblatt. Was hat dieser unbequeme Alte noch vor an einem Ort, an dem andere auf den Tod warten? Will er versäumtes Leben nachholen? In der Tat schlüpft der alte Maus in die Haut des neunzehnjährigen Zivis Franz Saum und beginnt eine Liebeskorrespondenz mit einer Sechzehnjährigen. Marie lebt weit weg, in Athen, kündigt aber schließlich ihren Besuch an ... In knappen, poetischen und zugleich sarkastischen Bildern hat Roswitha Quadflieg die Geschichte eines sterbenden Menschen geschrieben, der bei dem störrischen Versuch, einen letzten Sommer zu erleben, der unwiederbringlichen Schönheit des Lebens gewahr wird.

Liebste Marie,
jetzt wird es ernst. Wenn Du nicht bald da bist, werden wir uns vor meiner großen Reise nicht mehr sehen.
Franz

»Herr Maus hat heute morgen wieder Blut gespuckt. Der macht's jetzt nicht mehr lange. Gestern hat er nur noch zwei Zellen auf seiner klapprigen Schreibmaschine geschafft und mich dann gebeten, den Brief noch mit der 12-Uhr-Post abzuschicken. Komischer Kauz. Der lebt nur noch für seine Briefe. Angeblich bekommt er nachher Besuch, aber das glaube ich noch nicht so recht. Denn seine Nichte ist mit ihren Schülern unterwegs, und außer ihr hat ihn noch niemand hier besucht.« Schwester Josephine räumte das restliche Geschirr in den Spüler, und der neue Pfleger sah ihr vom Fenster aus zu.
»Mir ist das gleich«, sagte er, »du weißt, ich kann ihn nicht leiden. So was von aufsässig und arrogant. Soll ich vielleicht vor ihm niederknien, nur weil er vor vielen Jahren Journalist war? Journalist in der Provinz - da kann man doch nur lachen. Ich möchte nicht wissen, was der geschrieben hat. Wie lange ist er eigentlich schon hier?«
»Neun Monate. Soll ich dir erzählen, wie es war, als er kam? Ich weiß es noch genau: