Gabriel Barylli

wurde 1957 in Wien geboren, als Sohn eines »Wiener Philharmonikers« und einer Sängerin. Nach einer Schauspiel-Ausbildung am Wiener Reinhardt-Seminar folgte sofort ein Engagement am Burgtheater, danach Engagements in Berlin und in Salzburg.
Neben zahlreichen Rollen für Film und Fernsehen schreibt Barylli Theaterstücke, unter anderem »Butterbrot«. 1987 in Wien uraufgeführt. Die deutsche Erstaufführung fand im Herbst 1987 in München statt.

Wir kennen Stephan Kowalski, diesen jungen, begabten und erfolgreichen Schauspieler aus Gabriel Baryllis fulminantem Debüt-Roman »Butterbrot«. Das Bewußtsein der Verlogenheit und grenzenloser Mittelmüßigkeit, das ihm wahrend der Premiere einer Othello-Inszenierung schlagartig offenbar wird, veranlaßt ihn zu einem klaren Schnitt. Noch wahrend der Aufführung verabschiedet er sich von seinem Publikum und reist in eine andere Welt, nach Ägypten.

An den Ufern des Nils, wo wunderschöne Segelboote, wie Erinnerungen aus einer anderen Zeit, ruhig über den Fluß ziehen, ist der Moment des Innehaltens, der Reflexion gekommen. Was bestimmte sein bisheriges Leben, wer waren die Menschen, die seinen Weg begleitet oder auch nur gekreuzt haben?

Dabei wird eines immer deutlicher: Es geht nicht um die Aufarbeitung persönlicher Dissonanzen. Grundsatzfragen drangen sich auf. Fragen, die sich auch durch das pittoreske Ambiente nicht in den Hintergrund drängen lassen. Fragen, die uns alle angehen, falls wir noch so ehrlich sind, sie überhaupt zulassen zu können. Und es geht um die Absurdität und Spießigkeit einer Gesellschaft, die meint, mit Geld alle Probleme aus der Welt schaffen zu können.

Gabriel Barylli ist wieder der große Wurf gelungen. Durch kompromißlose Ehrlichkeit, verbunden mit brillanter Sprache, erfüllt sein neuer Roman wieder alle Kriterien eines Kultbuchs.

Als ich von allem genug hatte, beschloß ich zu gehen. Ich verkaufte meine Wohnung, meinen Wagen, meine liebsten Kleinigkeiten und ließ alles hinter mir.
Weit mußte es sein, weit weit weg mußte es sein, wohin ich wollte und keiner sollte mich kennen oder grüßen oder mich sinnloserweise zu einer Wochenendpartie einladen und dabei hoffen, daß ich ohnehin absagen würde. Also kaufte ich mir ein Ticket nach Kairo, flog von dort nach Mittelägypten, vermied es, einsam stehengebliebene Kulturzitate einer vergangenen Zeit in Form hoher Steinsäulen zu bestaunen - sondern schiffte mich nach Assuan ein.
Vier Tage kämpfte sich das Schiff den Nil hinauf, legte an, ließ mich von Bord, fuhr weiter und sah nicht mehr, daß ich eine Pferdekutsche bestieg, die mich auf dem schnellsten Weg ins »Old Cataract«-Hotel brachte, das heute noch dort steht, wo die Engländer es im Jahre 1903 vernünftigerweise hingebaut hatten.