Der Stock knirschte auf dein Kies. Hastig, die unsicheren Füße mit kurzen, ruckartigen Schritten in die Dunkelheit setzend, entfernte sich die helle Gestalt von der Eingangstür des Gästehauses. Das Licht, das aus den hohen Fenstern fiel, folgte ihr über den weitläufigen Platz und mit ihm die unruhigen, unförmigen Schatten der Tanzenden. Als sie den Weg unter den hohen Bäumen erreicht hatte, blieb sie stehen und horchte zurück. Nur noch einzelne Töne der Musik waren zu hören, sonst war alles still. Niemand schien ihre Flucht bemerkt zu haben, niemand folgte ihr. Gerda von Croneborg atmete tief ein und zog das dünne Spitzentuch über dem Ausschnitt ihres hellen Kleides enger zusammen. Es war eiskalt. Wie lange hatte sie für die kurze Strecke gebraucht? Sie konnte das kleine Zifferblatt ihrer goldenen Uhr nicht erkennen. Es mochte kurz nach Mitternacht sein.
Sie war entkommen! Den Papiergirlanden und den gefällten Champagnergläsern, den rot und grün leuchtenden Häuschen aus Speiseeis, die als Krönung des Diners zu verabredeter Stunde bei Kerzenlicht in den Saal getragen worden waren. Vor allem aber den Augen ihrer Tochter, an denen das Befremden und der Unmut über den Aufwand, mit dem sie, die Mutter, ihren siebzigsten Geburtstag ausgerichtet hatte, deutlich abzulesen gewesen waren.