Roswitha Quadflieg

1949 in Zürich geboren, studierte Malerei, Graphik und Typographie in Hamburg. 1973 Gründung der Raamin-Presse. Setzt, druckt und illustriert Texte eigener Wahl. Ihre Arbeiten finden sich in öffentlichen und privaten Sammlungen im In- und Ausland. Von Roswitha Quadflieg erschienen außerdem die Romane und Erzählungen »Der Tod meines Bruders«, »Fabels Veränderung«, »Traumalphabet«, »Bis dann«, »Wer war Christoph Lau?«.

»Wenn du siebzig wirst, ziehst du ein weißes Kleid an, gibst ein großes Fest auf Skansen, und ich komme zurück und heirate dich.« Damals, auf dem Bahnhof in Stockholm, hatte Gerda von Croneborg, dreißig, Mutter einer vierjährigen Tochter und gerade geschieden, lachend der absurden Idee ihres Liebhabers Per zugestimmt. Heute, nach vierzig Jahren, hat sie mit ihrem letzten Geld ihr Versprechen eingelöst, und alle waren gekommen: ihre Tochter Selma mit den beiden Kindern, ihr ältester Bruder Knut mit seiner Frau Johanna, ihr Lieblingsneffe Nils. Nur einer nicht: Per, für den sie sich geschmückt hatte wie eine Braut. Nun sitzt sie draußen im Park, in der Kälte und Finsternis, eine alte gebrechliche Frau, und beginnt den Bilderteppich ihres Lebens Schicht um Schicht freizulegen. Knapp und lakonisch, dabei zugleich fesselnd und eigenwillig zieht Roswitha Quadflieg die Bilanz eines Lebens und öffnet den Blick auf die Dinge, wie sie wirklich waren.

»Allmittelst geht und rennt und saust das Leben hin - Herr Gott! bedenkt man's recht, es möchte einem der Angstschweiß ausbrechen. «
Eduard Mörike

Der Stock knirschte auf dem Kies. Hastig, die unsicheren Füße mit kurzen, ruckartigen Schritten in die Dunkelheit setzend, entfernte sich die helle Gestalt von der Eingangstür des Gästehauses. Das Licht, das aus den hohen Fenstern fiel, folgte ihr über den weitläufigen Platz und mit ihm die unruhigen, unförmigen Schatten der Tanzenden. Als sie den Weg unter den hohen Bäumen erreicht hatte, blieb sie stehen und horchte zurück. Nur noch einzelne Töne der Musik waren zu hören, sonst war alles still. Niemand schien ihre Flucht bemerkt zu haben, niemand folgte ihr. Gerda von Croneborg atmete tief ein und zog das dünne Spitzentuch über dem Ausschnitt ihres hellen Kleides enger zusammen. Es war eiskalt. Wie lange hatte sie für die kurze Strecke gebraucht? Sie konnte das kleine Zifferblatt ihrer goldenen Uhr nicht erkennen. Es mochte kurz nach Mitternacht sein.