Fries' Roman handelt von jungen Leuten, die sich im Leipzig der fünfziger Jahre einem langweiligen Alltag zu entziehen suchen durch die Option auf ein Anderswo, für das als unbestimmte Sehnsuchtsformel Dizzy Gillespies »I knew a wonderful princess in the land of Oobliadooh« einsteht. Mit überquellender Phantasie, die an südamerikanische Traditionen erinnert, erzählt Fries vom trinkfesten Zahnarzt Paasch, seinem dolmetschenden Freund Arlecq und beider spielerischer Unternehmungen, über die Stationen Jazz, Westberlin und Irrenhaus eigene Lebensläufe zu probieren.

Fritz Rudolf Fries

geboren 1935 in Bilbao (Spanien) als Sohn eines deutschen Kaufmanns, lebt seit der Rückkehr der Familie (1942) in Deutschland. Er studierte 1953-1958 Anglistik und Romanistik in Leipzig, legte sein Examen in Hispanistik bei Werner Krauss ab. Seit 1958 als freiberuflicher Schriftsteller und Übersetzer. 1960-1966 Assistent an der Akademie der Wissenschaften zu Berlin. Im Zusammenhang mit der Veröffentlichung des Romans »Der Weg nach Oobliadooh« mußte Fries diese Arbeit aufgeben. Er veröffentlichte Romane, Erzählungen, Essays, Hörspiele, Gedichte, ein Filmdrehbuch, übersetzte u. a. Texte von Vallejo, Cortazar, Garcia Lorca ins Deutsche und schrieb eine Biographie über Lope de Vega.

Preise: Heinrich-Mann-Preis der Akademie der Künste zu Berlin (1979); Spanischer Orden der Königin Isabella (1987); Marie-Luise-Kaschnitz-Preis der Evangelischen Akademie Tutzing (1988); Literaturpreis der Freien Hansestadt Bremen (1991); Brandenburgischer Literaturpreis (1992).

Südliches Vorspiel

Dieser Sommer südlich der eigenen Stadt. Arlecqs Blick reicht weiter als über Dächer, die gesunken im Meer liegen, verstreut, einzeln auftauchend, Blick aus der Mansardenkammer für fünf Mark erstanden durch Quittung beim Reisebüro. Er hatte den bibliophilen Blick, der reicht durch Jahrtausende, begrenzt sich an der Seitenzahl des Quartformats: Las flores del romero nina Isabel hoy son flores azules manana seran miel. Er könnte sie Isabel nennen. Sie hieß aber Maria Dolores te mueves meor que las olas. Der Refrain des Liedes ging ihr nach wie ein schlechter Ruf. Und bibelfest waren wohl nur noch die Großmütter der Emigranten. Mit Pepe hat man sie auf dem Jahrmarkt gesehen. Die Vogelwiese. Wenn sie hoch auf der Luftschaukel fliegt, bläht sich ihr Rock, und Pepe oder Juan oder Ramon oder wer auch, alle die in Freital wohnen, kann ihr nicht mehr in die Augen sehen, weil ihre Haare drüber liegen. Sie lecken ihr übers Gesicht. Wellen. In Almeria noch ein Kind. Die Muscheln rissen ihr die Füße wund am Strand. Aber ihr Vater hatte sie getröstet. Er war General im Estado Mayor im Jahr, als die Brigaden kamen. Da war viel Blut geflossen. Auch in Paris, wenn sie an ihren ersten Coitus dachte. Da war ihr Vater noch ein Ex-General. In Prag und in Moskau konnte er das Ex unter den Tisch fallen lassen. In Dresden auch. Er war: der General. Jetzt war er ein alter General. Die Seinen machten sich einen Ulk aus ihm, außer er war in Moskau. Er glaubte noch, gegen den andern General ziehen zu können, der nach Süden zu an der Fettsucht litt. Das kam, weil er aus allen Tellern aß, die seine Gefangenen am Morgen übrig ließen. Isabel war das gleich. Das mit dem einen General, der ihr Vater war. Das mit dem andern General, der ein Landesvater war. Arlecq war es auch gleich