Der vorliegende Band ist eine auf der historoisch-kritischen Ausgabe beruhende,
sorgfältig editierte und vor allem gut lesbare Ausgabe für Nicht-Philologen.
Enthalten sind die Dichtungen 'Lenz', 'Dantons Tod', Leonce und Lena' und
'Woyzeck', das Pamphlet 'Der Hessische Landbote', die Vorlesung 'Über Schädelnerven'
sowie Briefe.

Georg Büchner · Werke und Briefe

Eine auf der historisch-kritischen Ausgabe beruhende, sorgfältig edierte und vor allem gut lesbare Ausgabe für Nicht-Philologen. Enthalten sind die Dichtungen Lenz, Dantons Tod, Leonce und Lena und Woyzeck, das Pamphlet Der Hessische Landbote, die Vorlesung Über Schädelnerven sowie Briefe.

"Die Dummheit gehört zu den allgemeinen Eigenschaften der menschlichen Dinge; für ihre Existenz kann ich nichts, es kann mir aber niemand wehren, alles, was existiert, bei seinem Namen zu nennen und dem, was mir unangenehm ist, aus dem Wege zu gehn."

Georg Büchner in einem Brief an die Familie

"Dieser Büchner war ein toller Hund. Nach kaum 23 oder 24 Jahren verzichtete er auf weitere Existenz und starb. Es scheint, die Sache war ihm. zu dumm. Das war damals eine Epoche finsterster und dumpfester Reaktion, in die er hineingeboren wurde. Büchner, das war ein Revolutionär vom reinsten Wasser." Alfred Döblin

"Der Wozzeck vor etwa achtzig Jahren geschrieben, unbekannt! Und wie vieles macht er unnütz, was man laut und begeistert begrüßt hat, wie vieles Spätere. Hier geht ein Weg, ja ich möchte fast sagen: hier geht der Weg." Rainer Maria Rilke

ISBN 3-257-21656-4

Inhalt

Vorwort

Franz Josef Görtz: Der uneigentliche Revolutionär

9

Dämons Tod. Ein Drama	21
Lenz	115
Leonce und Lena. Ein Lustspiel	149
Woyzeck	193
Der Hessische Landbote	227
Über Schädelnerven	247
Briefe	265
Nachwort

Friedrich Dürrenmatt: Georg Büchner und der Satz vom Grunde

341

Foto: Diogenes-Archiv

Franz Josef Görtz

Der uneigentliche Revolutionär

Man schreibt das Jahr 1834. Ein Abend im August. Am Selzertor in Gießen wird vor Anbruch der Dämmerung der Jurastudent Carl Minnigerode verhaftet, ein Sohn des Hessischen Hofgerichtspräsidenten. Er kommt aus Niederwöllstadt, hat in Friedberg Station gemacht und dort für die Weiterfahrt einen Einspänner gemietet.

Minnigerode, der das Haar fast bis auf die Schultern trage, führe staatsgefährdende Schriften mit sich, war in der Nacht zuvor gemeldet worden. Man braucht nicht lange zu suchen: Teils in den Rock eingenäht, teils in den Stiefeln versteckt, finden sich schließlich 139 Exemplare einer Flugschrift, die sich Der Hessische Landbote nennt und in der Nachgeborene gelegentlich "den Beginn des deutschen Sozialismus" (so Kurt Pinthus 1919) zu erkennen glaubten.

Zur gleichen Zeit sitzt in seinem Zimmerchen im Haus des Amtsmanns Bott zu Gießen, Seltersweg 46, einer der Komplizen des Verhafteten über seinen Lehrbüchern der vergleichenden Anatomie und der gerichtlichen Medizin. Als er erfährt, daß Minnigerode festgenommen worden ist, schnürt er sein Bündel und macht sich ("unter hellem Sternenhimmel, an dessen fernstem Horizonte ein beständiges Blitzen leuchtete") unverzüglich auf den Fußweg nach Offenbach. Dort war das Flugblatt gedruckt worden. Und es ist in der Tat keine Zeit zu verlieren, wenn die Verschwörer der Polizei zuvorkommen wollen. Denn schon am nächsten Tag liegt in Gießen ein Schreiben des Darmstädter Ministeriums des Innern und der Justiz vor, das den Medizinstudenten Georg Büchner, wie Minnigerode Sohn aus allerbestem Hause, als den mutmaßlichen Verfasser bezeichnet und den Untersuchungsrichter Georgi anweist, ihn auf der Stelle in Haft zu nehmen. Als Büchner nach vier Tagen zurückkehrt, sind sein Zimmer durchsucht, sein Schrank versiegelt, sein Schreibtisch in größter Unordnung.

Er sei "empört über ein solches Benehmen", klagt er in einem Brief an seine Eltern. Und fügt rasch hinzu: "Ihr könnt über die Sache ganz unbesorgt sein. Ich bin auf freiem Fuß, und es ist unmöglich, daß man einen Grund zur Verhaftung finde." Er weiß, daß die Familie, daß vor allem sein Vater sich nicht geringe Sorgen um ihn macht, seitdem er im Oktober 1831 das Elternhaus in Darmstadt verlassen und in Straßburg zu studieren begonnen hat. Das Nachbeben der Revolution von 1830 nämlich ist dort ebenso deutlich vernehmbar wie in Paris selber - und Büchner gehört gewiß zu denen, die sich von der "französischen Gewitterluft", wie er seinem Freund Adolph Stoeber gegenüber erklärt, gern infizieren ließen.

Als ihm die Eltern Anfang April 1833 vom fehlgeschlagenen Sturm einer Handvoll Revolutionäre auf die Militärwachen in Frankfurt berichten, antwortet er ohne Umschweife: "Man wirft den jungen Leuten den Gebrauch von Gewalt vor. Sind wir denn aber nicht in einem ewigen Gewaltzustand? (...) Was nennt Ihr den gesetzlichen Zustand? Ein Gesetz, das die große Masse der Staatsbürger zum fronenden Vieh macht, um die unnatürlichen Bedürfnisse einer unbedeutenden und verdorbenen Minderzahl zu befriedigen? Und dies Gesetz, unterstützt durch eine rohe Militärgewalt und durch die dumme Pfiffigkeit seiner Agenten, dies Gesetz ist eine ewige, rohe Gewalt, angetan dem Recht und der gesunden Vernunft, und ich werde mit Mund und Hand dagegen kämpfen, wo ich kann."

Wer ihn also einen Revolutionär, einen Anarchisten, einen "libertären Frühkommunisten" (so Thomas Michael Mayer 1979) nennen will, mag sich auf Verlautbarungen wie diese, mag sich auf den Hessischen Landboten, auf die in 36 Bänden dokumentierten Akten der Ermittlungen gegen die Verschwörer um Büchner, Ludwig Weidig und Leopold Eichelberg oder auf die Protokolle der Straßburger Studentenverbindung "Eugenia" berufen, in die Büchner Mitte November 1831 als Gast aufgenommen wird. Da tritt er uns so entgegen, wie sein Freund Jean-Baptiste Alexis Muston ihn gezeichnet hat: mit wirr auffliegenden Haaren, großer Stirn, kantigem Kinn, den Kragen hochgestellt - ein Mann der Tat ohne Zweifel, ein Aufrührer, ein Umstürzler.

Nicht weniger authentisch allerdings ist das in zahlreichen Varianten überlieferte Porträt Büchners "im Polenrock" von Heinrich Adolf Valentin Hoffmann. Es zeigt einen nachdenklich und verschlossen wirkenden Studiosus im altväterlichen Rock mit Schnüren und Quasten, die Weste darunter adrett zugeknöpft, das Haar gescheitelt und wohlfrisiert, das Bärtchen auf der sanft geschwungenen Oberlippe ordentlich gestutzt. Einer seiner Gießener Kommilitonen erinnert sich später: "Offen gestanden, dieser Georg Büchner war uns nicht sympathisch. Er trug einen hohen Zylinderhut, der ihm immer tief unten im Nacken saß, machte beständig ein Gesicht wie eine Katze, wenn's donnert, hielt sich gänzlich abseits, verkehrte nur mit einem etwas verlotterten und verlumpten Genie, August Becker, gewöhnlich nur der "rote August" genannt." Er gilt als blasierter Schnösel, "mit einer Haut, so fein und so durchsichtig, daß sie das altadeligste Fräulein auf jedem Hofballe gern noch bis über die äußersten Grenzen des Anstands hinaus zur Schau getragen hätte", als verwöhnter Dandy, der sich statt der Jakobinermütze lieber einen Zylinderhut auf den Kopf setzt und, wie sein Freund Wilhelm Schulz einräumt, "sogar des entfernten volksverrätherischen Versuchs, Glacehandschuhe tragen zu wollen", verdächtigt werden darf.

Die unlängst entdeckte Korrespondenz Büchners mit seinem Großonkel Edouard Reuss ("... bin dabey so ein anständiger, so ein rechtlicher, so ein zivilisirter junger Mann geworden, daß ich bey einem Minister den Thee einnehmen, bey seiner Frau auf dem Kanapee sitzen und mit seiner Tochter eine Françoise tanzen könnte...") vervollständigt das Bild, das mitunter nahezu groteske Züge annimmt. So erfahren wir aus einem auf den 22. Oktober 1834 datierten Brief des Gießener Burschenschafters Ludwig Rosenstiel: "Büchner kenne ich kaum von Ansehen, nur weiß ich so viel, daß ich mich mit diesem unvorsichtigen und höchst verdächtigen Menschen niemals in das Geringste einlassen werde. Es ist hier sogar dem Ministerium bekannt, daß Büchner wie ein Hanswurst verkleidet in geheimen Aufträgen in Offenbach war." Gemeint ist die als pflanzenkundliche Exkursion getarnte Reise zum Offenbacher Drucker Preller im Juli 1834: Büchner hatte als Versteck für das Manuskript des Landboten eine Botanisiertrommel gewählt.

Ein zu allem entschlossener Anarchist? Ein politischer Gewalttäter? Zweifel scheinen angebracht, die durch Hinweise auf das Ausmaß und die Intensität der Fahndung nach den Verschwörern, auf die annähernd 15 000 Seiten umfassenden Prozeßakten und die Strenge der darin festgehaltenen Urteile nicht zu entkräften sind. Daß die Behörden das konfiszierte Flugblatt nicht als "Werk eines Studenten, sondern unverkennbar eines erfahrenen, gewandten und geübten demagogischen Schriftstellers" ansahen, der die Studenten nur zur Verbreitung seiner Umsturz-Parolen mißbraucht habe, verrät zweierlei: daß sie den Landboten durchaus als gefährlich einstuften - und seinen Urheber als einen Menschen mit ausgeprägter rhetorischer Begabung. Nicht einmal Treitschke mochte dieser Prosa den Rang eines Meisterwerks streitig machen, eines "Meisterwerks gewissenloser demagogischer Beredsamkeit" freilich.

Ein politischer Schriftsteller demnach? Büchner selber hat sich gewiß nicht so begriffen. Durch Vermittlung August Beckers lernt er im Januar 1834 den evangelischen Pfarrer Ludwig Weidig kennen, Rektor an der Schule in Butzbach. Weidig, der die Revolution guthieß, solange sie "ohne alle aggressive Zutat" ins Werk zu setzen war, hatgerade die erste Nummer seiner illegalen Flugschriftenreihe Leuchter und Beleuchter für Hessen Oder der Hessen Nothwehr unters Volk gebracht und hält Verbindung zu konspirativen Kreisen. Ein solcher Mann ist nützlich, wenn man Verbotenes drucken und, nach dem Vorbild der "Société des Droits de l'Homme et du Citoyen", eine "Gesellschaft für Menschenrechte" ins Leben rufen will: eine revolutionäre Zelle gleichsam.

Keine Frage, daß in Büchners Tiraden, wenn auch von Weidig sanft gemildert, klassenkämpferische Töne anklingen: "Das Leben der Vornehmen ist ein langer Sonntag, sie wohnen in schönen Häusern, sie tragen zierliche Kleider, sie haben feiste Gesichter und reden eine eigene Sprache; das Volk aber liegt vor ihnen wie Dünger auf dem Acker. Der Bauer geht hinter dem Pflug, der Vornehme geht hinter ihm und dem Pflug und treibt ihn mit dem Ochsen am Pflug, er nimmt das Korn und läßt ihm die Stoppeln. Das Leben des Bauern ist ein langer Werktag; Fremde verzehren seine Aecker vor seinen Augen, sein Leib ist eine Schwiele, sein Schweiß ist das Salz auf dem Tisch der Vornehmen."

In ebendieser Antinomie von Armen und Reichen, Volk auf der einen und Vornehmen auf der anderen Seite, liegt für Büchner "das einzige revolutionäre Element in der Welt". Weil, anders als in den Städten des Rheinlands, ein Industrieproletariat in Hessen nicht existiert, setzt er seine Hoffnungen in die Bauern. Und weiß doch: "Mästen Sie die Bauern, und die Revolution bekommt die Apoplexie. Ein Huhn im Topf jedes Bauern macht den gallischen Hahn verenden."

So schreibt er, nachdem er sich im März 1835 der drohenden Verhaftung durch Flucht entzogen hat, aus Straßburg an Karl Gutzkow, in dessen Phönix ("Frühlingszeitung für Deutschland") zur gleichen Zeit sein Drama Dantons Tod in Fortsetzungen gedruckt wird. In anderen Briefen finden sich ähnliche Sätze. Sarkastischer Witz und abgrundtiefe Schwermut schließen sich nicht aus - es sind zwei einander zugewandte Seiten einer und derselben Medaille. Die wohl meistzitierten Zeilen sind an seine Braut Minna Jaeglé gerichtet und stammen aus den Tagen vor der Niederschrift des Hessischen Landboten: "Ich studierte die Geschichte der Revolution. Ich fühlte mich wie zernichtet unter dem gräßlichen Fatalismus der Geschichte. Ich finde in der Menschennatur eine entsetzliche Gleichheit, in den menschlichen Verhältnissen eine unabwendbare Gewalt, Allen und Keinem verliehen. Der Einzelne nur Schaum auf der Welle, die Größe ein bloßer Zufall, die Herrschaft des Genies ein Puppenspiel, einlächerliches Ringen gegen ein ehernes Gesetz, es zu erkennen das Höchste, es zu beherrschen unmöglich."

Nein, Resignation spricht sich anders aus, ohne Widersprüche, ohne Sprünge und Würfe, reckt zum gesenkten Blick nicht die geballten Fäuste gegen den Himmel. Wer der Revolution davonlaufen wollte, suchte nicht voller Verzweiflung nach Argumenten, nach Gründen, mit denen sich die Fortsetzung des Aufstands gegen die Mächtigen und die Besitzenden rechtfertigen ließe. Einerseits verkündet er, "daß nur das notwendige Bedürfnis der großen Masse Umänderungen herbeiführen kann, daß alles Bewegen und Schreien des Einzelnen vergebliches Torenwerk ist". Doch macht er sich, andererseits, nicht die geringsten Illusionen: "Die gebildete und wohlhabende Minorität, so viel Konzessionen sie auch von der Gewalt für sich begehrt, wird nie ihr spitzes Verhältnis zur großen Klasse aufgeben wollen. Und die große Klasse selbst? Für die gibt es nur zwei Hebel, materielles Elend und religiöser Fanatismus. Jede Partei, welche die Hebel anzusetzen versteht, wird siegen."

Weit entfernt davon, der revolutionären Idee widersagen zu wollen, legt er sie einstweilen dennoch zu den Akten: "Wenn ich an dem, was geschehen, keinen Teil genommen und an dem, was vielleicht geschieht, keinen Teil nehmen werde, so geschieht es weder aus Mißbilligung noch aus Furcht, sondern nur weil ich im gegenwärtigen Zeitpunkt jede revolutionäre Bewegung als eine vergebliche Unternehmung betrachte und nicht die Verblendung derer teile, welche in den Deutschen ein zum Kampf für sein Recht bereites Volk sehen." Ein Renegat also, weil er (in einem Brief an seinen Bruder Wilhelm aus dem Straßburger Exil) freimütig zu bedenken gibt, "daß Jeder, der im Augenblicke sich aufopfert, seine Haut wie ein Narr zu Markte trägt"?

Ein Narr aber auch, wer glaubt, mehr zu sein als der Schaum auf der Welle, mehr als die Marionette am unsichtbaren Faden, wer glaubt, in dieser Welt etwas ausrichten zu können durch die Tat. Danton, in Büchners Schauspiel, weiß es längst: "Wir haben nicht die Revolution, sondern die Revolution hat uns gemacht." Er wird sich geschlagen geben, daran ist nach seinem langen Disput mit Robespierre nicht zu zweifeln. Die Republik - nicht mehr als ein schöner Traum, der unter der Guillotine endgültig zerschellt. Ein tragischer Held? In diesem Stück ist er der einzige, der dem Verhängnis, dem in diesem Falle mörderischen Fatalismus der Geschichte zu entkommen sucht, indem er sich der öffentlichen Rolle, der "Nationalkühnheit" entledigt, die das Schicksal ihm auf den Leib geschrieben hat, und "Privatkühnheit" zeigt. So erklärt er, im dritten Akt, vor dem Revolutionstribunal.

Ruhe wünscht er sich, endlich Ruhe. Wo sie zu finden sei? "Im Nichts", doziert er in der Conciergerie. "Das Nichts hat sich ermordet, die Schöpfung ist seine Wunde, wir sind seine Blutstropfen, die Welt ist das Grab worin es fault." Der Himmel "ein dummes blaues Aug" (wie in der Erzählung Lenz zu lesen ist), Sonne und Mond nur "ein verreckt Sonneblum" und "ein Stück faul Holz" (wie das Märchen der Großmutter im Woyzeck erzählt), die Welt in Wahrheit ein Chaos, Spielball lächerlicher Göttergestalten, die sich die Bewohner des Planeten Erde wie Zierfische halten und sich einen Spaß daraus machen, dem absurden Treiben zuzuschauen, das den Menschen als Leben gilt und tatsächlich doch bloß ein Puppentheater ist: "Puppen sind wir, von unbekannten Gewalten am Draht gezogen", sagt Danton. "Die Erde und das Wasser da unten sind wie ein Tisch, auf dem Wein verschüttet ist, und wir liegen darauf wie Spielkarten, mit denen Gott und der Teufel aus Langeweile eine Partie machen", meint, im Lustspiel Leonce und Lena, auch Valerio. Die Ausgelassenheit, mit der Büchner die Figuren dieses Stückes ausstattet, widerspricht nicht der melancholischen Grundierung, die in solchen Sätzen aufscheint, und nicht der Verzweiflung, die in der Maske des Narren auftritt.

Schnarrend vor Stolz, wie ein Schaubuden-Besitzer, ruft Valerio seine Offerte in den Saal: "Nichts als Kunst und Mechanismus, nichts als Pappendeckel und Uhrfedern. Jede hat eine feine, feine Feder von Rubin unter dem Nagel der kleinen Zehe am rechten Fuß, man drückt ein klein wenig, und die Mechanik läuft volle fünfzig Jahre. Diese Personen sind so vollkommen gearbeitet, daß man sie von ändern Menschen gar nicht unterscheiden könnte."

Nichts als Pappendeckel und Uhrfedern? "Ich bin ein Automat, die Seele ist mir genommen", klagt Büchner, im März 1834, seiner Braut nach Straßburg. Mit dem gleichen Bild endet die zwei Jahre nach dem Tod ihres Verfassers in Gutzkows Telegraph für Deutschland veröffentlichte Erzählung über den "unglücklichen Poeten" Jakob Michael Reinhold Lenz. Das Gefühl allumfassender Leere und grenzenloser Einsamkeit, die fatalistische Lethargie und das unbändige Verlangen nach Ruhe und nicht endendem Schlaf teilt Lenz mit Danton. Und wie Leonce und Lena ein Arkadien ohne Uhren und Kalender, so sucht auch Lenz einen utopischen Ort, an dem er mit den "verlornen Träumen" zu überwintern vermag.

Wir ahnen, welche Eigenschaften es sind, die den Dichter Georg Büchner, den nach seinem Bild entworfenen Revolutionär Danton wie den nach ähnlichen Welt-Erfahrungen ähnlich verzweifelten Poeten Lenz in den frühen siebziger Jahren, nach dem Scheitern der Studentenbewegung von 1968, zu Symbolfiguren der außerparlamentarisch-oppositionellen Intelligenz avancieren ließen. Obwohl es darüber verschiedene Auffassungen geben mag - Merkmale des "konsequenten Revolutionärs", wie Georg Lukács sie vor fünfzig Jahren in Werk und Leben Büchners nachzuweisen versuchte, eine "erstaunliche Folgerichtigkeit im Auf und Ab seines revolutionären, seines menschlichen und dichterischen Schicksals" etwa, sind es mit Sicherheit nicht.

Ein "Plädoyer gegen die rotlackierte Selbstgerechtigkeit und für eine Revolution, in der sich die Veränderer auch selbst in Frage stellen - und verändern", hat Wolf Biermann, als er noch in der DDR wohnte, Peter Schneiders Erzählung Lenz von 1973 genannt. Sie berichtet vom allmählich wachsenden Überdruß des Berliner Studenten Lenz an "fertigen Sätzen", an "alten Liedern" und "alten Gesprächen", von seinem "Gefühl, aus der Welt gefallen zu sein", und seiner Sehnsucht danach, sie sich mit deneigenen Sinnen (und eben nicht mit dem Begriffsinventar der politischen Theorie) zurückzuerobern. Auch Schneiders Lenz, ein nachgeborener Wahlverwandter von Büchners Danton, zeigt "Privatkühnheit", indem er mit dem Recht auf eigene Gedanken das Recht auf eigene Gefühle einklagt - das Recht auf unversehrte Individualität also, auf persönliche Wünsche und Hoffnungen, Gelüste und Genüsse, Fehler und Versäumnisse, Enttäuschungen und Niederlagen.

"Friede den Hütten! Krieg den Palästen!", so hatte der Hessische Landbote gefordert. "Wer von uns Anfängern der ersten APO-Generation wußte damit nichts anzufangen?!" steht in dem kürzlich aus dem Nachlaß publizierten Büchner-Essay von Rudi Dutschke zu lesen. Und Dantons Tod, der Lenz, Leonce und Lena und der Woyzeck? Dutschkes Auskunft entspricht den Gegebenheiten: "In einer Zeit der wachsenden sozialen Bewegung die erste Niederlage bereits antizipieren und durchreflektieren zu müssen war offensichtlich zuviel verlangt." Denn das hätte womöglich bedeutet, für einen Augenblick innezuhalten, die Fahnen und die Transparente einzurollen, um sie danach vielleicht nie wieder vorzuholen. Nichts schädlicher für die Revolution als ein reflektierter, ein skeptischer Revolutionär - meinte nach der "Revolutionsfeier" vom 17. November 1918 im Münchner Nationaltheater schon Thomas Mann. In sein Tagebuch notierte er: "Ich bin neugierig, wie man mit der Skepsis in Dantons Tod fertig werden wird. Es wird im revolutionären Sinne gestrichen werden."

Und Büchner selber, seit seiner Wiederentdeckung vor einem Jahrhundert als Zeitgenosse gefeiert, als Provokateur der Leitstern der verkrümelten Jungen Linken, als Poet längst mit Kleist und Hölderlin in einem Atemzug genannt: ein Republikaner ohne Frage, aber auch ein Revolutionär? Gewiß ein Verfechter umfassender sozialer wie ökonomischer Veränderungen - aber ein Sozialist?

Büchner sei "noch mehr Socialist als Republikaner" gewesen, schreibt sein Freund Wilhelm Schulz, ergänzt dann allerdings: "Wenn man, wie man sollte, alle Diejenigen Socialisten heißt, die in der ungleichen Vertheilung der materiellen und geistigen Güter, die vor Allem in den schneidenden Gegensätzen des Reichthums und der Armuth die Quelle aller Uebel erkennen und darum aufs tiefste überzeugt sind, daß ohne radikale Besserung von diesem Punkte aus immer und immer nur vom Läppchen in's Tüchelchen gewickelt wird."

Nennen wir Georg Büchner also getrost einen Revolutionär, einen Sozialisten, einen Anarchisten: einen Anarchisten mit "Anlagen zur Schwermut" freilich (seinen eigenen Worten zufolge), einen melancholischen Sozialisten und einen uneigentlichen Revolutionär - der Philosophie Nietzsches ebenso nah wie den Lehren von Marx und Engels. Ein Sohn aus bestem Hause, der auf die Barrikade wie auf eine Bühne klettert und sich aus der Kulisse, als ginge Danton mit Robespierre ins Gericht, zuruft: "Ist denn nichts in dir, was dir nicht manchmal ganz leise, heimlich sagte, du lügst, du lügst!"