1956 verfaßte Tschingis Aitmatow am Maxim-Gorki-Literaturinstitut in Moskau als Diplomarbeit eine Geschichte und gab ihr den Titel »Dshamilja«. Seither geht sie um die ganze Welt. Sie ist, wie Aitmatow im Vorwort zu dieser Ausgabe sagt, zur »Gefährtin all jener geworden, die an die Liebe glauben.«

»Ich schwöre es, es ist die schönste Liebesgeschichte der Welt.«

Louis Aragon

Der Autor Tschingis Aitmatow wurde 1928 in Kirgisien geboren. Nach der Ausbildung an einem landwirtschaftlichen Institut arbeitete er zunächst als Viehzuchtexperte in einer Kolchose. Nach ersten Veröffentlichungen zu Beginn der fünfziger Jahre besuchte er das Maxim-Gorki-Literaturinstitut in Moskau und wurde Redakteur einer kirgisischen Literaturzeitschrift, später der Zeitschrift Novyj Mir. Mit Dshamilja gewann er Weltruhm. Von 1995 an war er Botschafter Kirgistans in Brüssel. Tschingis Aitmatow verstarb im Juni 2008 im Alter von 7 9 Jahren.

Im Unionsverlag sind außerdem lieferbar: Abschied von Gülsary, Aug in Auge, Frühe Kraniche, Goldspur der Garben, Das Kassandramal, Kindheit in Kirgisien, Die Klage des Zugvogels, Der Richtplatz, Der Schneeleopard, Ein Tag länger als ein Leben, Die Träume der Wölfin, Der weiße Dampfer und Liebesgeschichten.

Zu seinen frühen Werken verhält sich ein Autor mit einer gewissen Herablassung oder gar mit verächtlicher Selbstironie. Ist doch klar, jung war er und unreif. Aber gegenüber der Novelle Dshamilja kann ich nicht so streng sein, obgleich seit dem Tag ihres Erscheinens mehr als ein Vierteljahrhundert vergangen ist. Allzuviel bedeutete und bedeutet mir Dshamilja, diese unschuldige Erzählung über die reine Liebe aus den Zeiten des Zweiten Weltkrieges. Und ich weiß nicht, ob es mir je gelingt, nochmals ein solches Werk zu schreiben, über die unverzagte, grenzenlose und alles verschlingende Liebe, die Menschen verwandelt und sie zeitweise zu schönen Idealen emporhebt, zu Tragödien und Dramen. Wer weiß, vielleicht fordert die Liebe als literarisches Thema vom Autor Jugend und hohes Reaktionsvermögen. Vielleicht aber auch nicht, schließlich ist jeder Schriftsteller ein auf seine ganz eigene Weise eingestellter »Mechanismus«.

Ja, es ist wirklich einige Zeit vergangen. Dshamilja und ihr Geliebter Danijar wären längst alte Leute mit zahlreichen Enkelkindern. Außerdem hat sich in dieser Welt so viel verändert und verschlungen; sogar an den Orten, woher meine Helden stammen, in der mittelasiatischen Abgeschiedenheit führen heute die Menschen ein völlig anderes Leben. Neue Sitten und Gebräuche, neue Kommunikationsmittel, überall Fernsehen und was sonst noch die Macht der allgegenwärtigen Massenkultur ausmachtall das muß ja die heutigen Menschen beeinflussen, ihr Verhalten und ihre Einstellung zu geistigen, moralischen Werten und Traditionen, also auch darauf, wie sich Gefühle und Zuwendungen zeigen, die Dimensionen von Pflicht, Liebe und Freundschaft.

All das sage ich, weil der »moralische Verschleiß« der Literatur eine ebenso reale Erscheinung des Lebens ist wie alles, was in Raum und Zeit existiert. Aber es scheint hier Ausnahmen zu geben. Ich erlaube mir den Gedanken: Solch eine Ausnahme ist auch Dshamilja.

Als Autor nehme ich mit Freude zur Kenntnis, daß Dshamilja nicht verblüht, dafür sprechen die zahlreichen und beständigen Neuauflagen an verschiedenen Orten, in unterschiedlichen Ländern, dafür spricht die fortschreitende geographische Ausbreitung - von China und Indien bis zu den mexikanischen Ufern Amerikas.

Doch darum geht es eigentlich nicht, das Schicksal Dshamiljas bezeugt in jedem Fall, woran ich glauben möchte: Das Gefühl der Liebe gehört zum Höchsten und Ewigen, das der Menschengeist an sich entdeckt, sie verfügt über die erstaunliche Eigenschaft, unter allen Bedingungen und Prüfungen zu überleben, sie bewahrt sich beständig ihre Anziehungskraft in der Sphäre der Kunst.

Und das ist für die zeitgenössische Literatur und die ihr Dienenden gar nicht wenig.

Dshamilja lebt, das bedeutet, sie lebt im Leserinteresse ... Worauf beruht das Geheimnis ihrer Popularität? Das ist doch arglose, romantische Liebe und nicht mehr, mir fällt schwer, es zu beschreiben. Aber viele Leser stehen zu ihr wahrhaft rührend und herzlich. Zum Beispiel in Zürich, Herbst 1987; ich befand mich im Gebäude des Fernsehens und bereitete mich für die Sendung »Karussell« vor, das Telefon klingelte, und ein Mitarbeiter des Fernsehens teilte mir mit, eine Frau habe angerufen und gebeten, mir zu sagen, ihr Mann und sie hätten ihrem neugeborenen Sohn den Namen Danijar gegeben, der Dshamilja so sehr liebhatte. Natürlich freute mich das sehr...

Aber es gibt für mich auch noch ernsthaftere Motive für die besondere Bedeutung Dshamiljas. Mit dieser Novelle verbinde ich drei mir liebe und teure Namen; Dshamilja hat, wenn man es so ausdrücken kann, drei Taufpaten. Veröffentlicht hat sie Alexander Trifonowitsch Twardowskij 1958 in der Zeitschrift Nowyj Mir, er war damals deren Chefredakteur und hat mir damit den Weg in die große Literatur gebahnt. Die Novelle hatte ursprünglich »Melodie«¹ geheißen, doch Twardowskij hatte mir vorgeschlagen, den Titel zu ändern, und mit seiner glücklichen Hand wurde er zu Dshamilja. Und seit der Zeit bin ich ständig Autor der Nowyj Mir, worauf ich sehr stolz bin.

Der andere, mir nicht weniger teure Name ist Muchtar Auesow, der große kasachische Schriftsteller, der in jenen Tagen den jungen Autor mit guten Worten in der Presse begleitete.

Und schließlich Louis Aragon. Daß Aragon persönlich schon 1959 Dshamilja in die französische Sprache übersetzte und die Übersetzung mit einem bewegten Vorwort versah, spielte zweifellos die entscheidende Rolle dabei, daß Dshamilja Zugang zur internationalen Leserschaft fand...

Auch Bücher können wohl ein Glückslos ziehen...

Auf Dshamilja trifft das ganz und gar zu, sie wurde zur Gefährtin derer, die an die Liebe glauben.

Wieviel Wasser ist unterdessen den Berg hinabgeflossen, und nunmehr schreibe ich, als Autor, erstmals ein kurzes Vorwort zu einem meiner frühesten Werke - für die jüngste deutsche Neuauflage Dshamiljas, dieses Mal im Zürcher Unionsverlag, zu dem meine Arbeitsbeziehungen eine immer festere Gestalt annehmen.

Frunse, im Dezember 1987

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Im Russischen »Napev« (F. H.)